ÉCHASSIERS

L’image est si simple

d’une simplicité

pastorale pourquoi ne pas l’écrire

Ils sont en contrebas des marches

La vieille mère et la belle-sœur les

surplombent à l’écart

assises sur le perron sur des chaises

de plastique blanc

L’été finit d’étendre sur la Gâtine sa nuit

Jean-Luc a tiré une rallonge du garage

et posé la baladeuse aux branches

du mirabellier où elle fait un fruit

clanique

La lumière orangée diffuse un halo

stable autour des joueurs de pétanque

les trois frères et le neveu

Elle estompe rires et cris dépités

atténue le chaos des boules

Une navette discontinue de plaisanteries

passe et repasse des femmes aux hommes

des hommes aux femmes bute

sur des calissons de silence

Une infinie bienveillance une étrange

douceur composent le liant

de ce partage heureux

Même lieu même saison même

pénombre il réalise qu’il retrouve et

éprouve ce moment avec une intensité

intacte

Un segment du temps il le

constate

n’a pas changé depuis des décennies

Il y a au cœur du temps des segments

d’un temps immobile un temps

qui se réplique par ricochets

et fait en avant de

nous un maillage large et souple

mais fixe dans le fleuve

Ces segments ne font qu’attendre

que nous repassions à leur portée

ils nous capturent par la

sensation

non la mémoire

Ils nous harponnent de leur bec

qui peut prendre forme d’ampoule

dans la nuit d’un mirabellier

Ils nous épinglent pour

pollen ou poisse nous

raviver

les échassiers de l’éternité.

AMSTERDAM

Il se penche nu sur le visage

de l’homme qui dort nu à son côté

Il se penche presque à le toucher

L’homme dort sur le dos le bras

gauche plié sur le drap qui couvre sa poitrine

Son souffle est régulier et sain

Il n’en revient pas

Il ne revient pas de la netteté

parfaite de son souvenir de l’autorité

de cette rémanence

ce visage d’enfant si impeccablement

présent dans les traits de l’adulte qui dort

Il comprend que le sommeil est le terrain

de reconquête de l’enfance

la remontée d’origine qui fracture la croûte

de l’âge un soulèvement

d’aube qui ne travaille que de nuit et

s’efface à l’aurore

Il est fasciné mais

redoute le réveil de l’homme l’équivoque

absurde qui s’ensuivrait

L’homme mince pluvier de passage vers

son marché d’herbe amsterdamoise

est son neveu.

SERRURES

Si la douleur est éclosion

consciente de soi

à l’intérieur de nous mais séparée

de nous

autonome en nous ne peut-il

avancer que la douleur dans

l’écriture se forge un outil

propre à s’exprimer

se forge son outil à sa voix

singulière ?

Et si

oui comment ne pas l’étreindre

plus tendrement encore le souvenir de

l’aîné à la violence l’innocence folles

pour cette gifle la gifle

inaugurale pour

la luxation apparitrice

la vertèbre du toucher du réel

déboîtée bloquée sur

la métaphore

dernier support praticable pour

un accès au plus serré et juste ?

La cloison nasale déviée

vers une autre chaleur de l’être

la joue lui en brûlant à vie il

se voit huîtrier sur clavier

à éventrer toutes les touches

Nos serrures

nos serrures en nous

ne nous appartiennent pas

L’état des lieux se fait

sans stridence

Il autorise à négocier

élégamment la fin de danse

Pour ce reliquat plus

d’option plus

d’alternative pour ce reste il

laissera le cœur

s’évertuer à mitrailler gourd

néon en fin de vie secoué

de trains de spasmes antalgiques.