#6 – Janvier / January 2024
ÉCHASSIERS
L’image est si simple
d’une simplicité
pastorale pourquoi ne pas l’écrire
Ils sont en contrebas des marches
La vieille mère et la belle-sœur les
surplombent à l’écart
assises sur le perron sur des chaises
de plastique blanc
L’été finit d’étendre sur la Gâtine sa nuit
Jean-Luc a tiré une rallonge du garage
et posé la baladeuse aux branches
du mirabellier où elle fait un fruit
clanique
La lumière orangée diffuse un halo
stable autour des joueurs de pétanque
les trois frères et le neveu
Elle estompe rires et cris dépités
atténue le chaos des boules
Une navette discontinue de plaisanteries
passe et repasse des femmes aux hommes
des hommes aux femmes bute
sur des calissons de silence
Une infinie bienveillance une étrange
douceur composent le liant
de ce partage heureux
Même lieu même saison même
pénombre il réalise qu’il retrouve et
éprouve ce moment avec une intensité
intacte
Un segment du temps il le
constate
n’a pas changé depuis des décennies
Il y a au cœur du temps des segments
d’un temps immobile un temps
qui se réplique par ricochets
et fait en avant de
nous un maillage large et souple
mais fixe dans le fleuve
Ces segments ne font qu’attendre
que nous repassions à leur portée
ils nous capturent par la
sensation
non la mémoire
Ils nous harponnent de leur bec
qui peut prendre forme d’ampoule
dans la nuit d’un mirabellier
Ils nous épinglent pour
pollen ou poisse nous
raviver
les échassiers de l’éternité.
AMSTERDAM
Il se penche nu sur le visage
de l’homme qui dort nu à son côté
Il se penche presque à le toucher
L’homme dort sur le dos le bras
gauche plié sur le drap qui couvre sa poitrine
Son souffle est régulier et sain
Il n’en revient pas
Il ne revient pas de la netteté
parfaite de son souvenir de l’autorité
de cette rémanence
ce visage d’enfant si impeccablement
présent dans les traits de l’adulte qui dort
Il comprend que le sommeil est le terrain
de reconquête de l’enfance
la remontée d’origine qui fracture la croûte
de l’âge un soulèvement
d’aube qui ne travaille que de nuit et
s’efface à l’aurore
Il est fasciné mais
redoute le réveil de l’homme l’équivoque
absurde qui s’ensuivrait
L’homme mince pluvier de passage vers
son marché d’herbe amsterdamoise
est son neveu.
SERRURES
Si la douleur est éclosion
consciente de soi
à l’intérieur de nous mais séparée
de nous
autonome en nous ne peut-il
avancer que la douleur dans
l’écriture se forge un outil
propre à s’exprimer
se forge son outil à sa voix
singulière ?
Et si
oui comment ne pas l’étreindre
plus tendrement encore le souvenir de
l’aîné à la violence l’innocence folles
pour cette gifle la gifle
inaugurale pour
la luxation apparitrice
la vertèbre du toucher du réel
déboîtée bloquée sur
la métaphore
dernier support praticable pour
un accès au plus serré et juste ?
La cloison nasale déviée
vers une autre chaleur de l’être
la joue lui en brûlant à vie il
se voit huîtrier sur clavier
à éventrer toutes les touches
Nos serrures
nos serrures en nous
ne nous appartiennent pas
L’état des lieux se fait
sans stridence
Il autorise à négocier
élégamment la fin de danse
Pour ce reliquat plus
d’option plus
d’alternative pour ce reste il
laissera le cœur
s’évertuer à mitrailler gourd
néon en fin de vie secoué
de trains de spasmes antalgiques.
Paris, 2016-2020